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这是深圳一个常见的出租地带，我和他的那扇窗贴得很近，近到一开窗便可以彼此对视。
杜
鹃花开得最浓的时节，每天都会有淡淡芳香从我的房中弥散开来，不经意间飘进他的窗口。
我总是在清晨把盆花放到窗台上，洒上一层晶莹剔透的水，让它们呼吸窗外的新鲜空气，点缀我寂静无声的窗台；然后在黄昏，小心地把它们抱进来，放在床前的书柜上，与我共进梦乡。
我从来没有和他说过话，更不知道他的名字。每天从楼梯口进进出出上下班，有时候恰巧遇见了，目光对视的一瞬间彼此都会微笑。他低头侧身而过时，我的脑海里总会浮现出自己窗台上的那两盆默默无言的杜鹃花。
我们都是这个城市的孤独者。
快要过年了。
他会回去过春节吗？带着大把的钞票走，然后带着大包的土特产来？他是一个孝子吗？他有女朋友在远方吗？我只知道我不会回去，喜欢这个城市是一个原因，毫无建树、无颜见江东父老是更重要的原因，也是我心中最深的痛。
除夕之夜，他的窗口还亮着灯，我站在窗前看着自己养的两盆杜鹃花，今晚，我没有把它们收进来的意思。他的身影在忙碌着，不是在卧室，我闻到了肉香还有鱼香；接着，我听到了他的歌声，一个人的年，他却要把它过得有声有色。我突然默默地泪如雨下：我，也是一个人，可我的出租屋里没有一点“年”的迹象。我们近在咫尺，为什么却相隔天涯？
没有什么实质性的交往，只能在暗地里看着人家的模样，用眼角的余光寻找着他的一举一动。隐隐中，感觉自己似乎在期待着什么，但窗台上的两盆杜鹃花，在夜色中仍旧是默默无语。他的窗口，始终是空空的，但他一个人的出租屋里，整夜都是轰轰烈烈的，他的电视一夜没有关。
零点的钟声敲过，我拨通了家里的电话，父亲沉闷地责问我为什么不回家。我说不出话来，眼里蓄满了泪水。母亲接过话筒，只说了一句话便泣不成声，“快给我回来！”，我始终没有吐出一个字，我知道只要我一开口，眼泪就会汹涌而出。
第二天一大早我就坐上了返家的车，走得很匆忙突然，忘了把窗台上的杜鹃花抱进房间。在家里呆了一个星期，我时刻惦记着的，竟是窗台上的那两盆花，它们会不会渴？会不会被风吹皱了？想到花的时候，我总会想到对面那扇窗，他，觉察出我的离去了吗？想着想着我不禁问自己：到底是在想杜鹃花呢，还是在想他？
回到出租屋的第一件事便是直奔窗前。蓝纱窗是敞开着的，窗台上放着两盆亭亭玉立的水仙，他正把头埋在水仙花中，痴迷地嗅着花香。他也爱花？我把目光落在自己的杜鹃花上，惊讶地发现，它们鲜活得如待嫁的新娘，花叶上有一层喷洒不久的水珠。
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